La Bocca del Lupo (Pietro Marcello 2009)

Succede spesso che le storie più reali, a contatto con l’uomo e con la terra, col mare e con la strada, siano quelle che più chiamano alla sperimentazione, visiva e narrativa. In questo modo si riconosce che la vita di ogni uomo, e al tempo stesso il sudore o la sofferenza di un popolo o di una classe, per essere raccontati hanno bisogno di vera passione, e della capacità del cinema di farsi linguaggio complesso, per raccontare tutto quel che c’è dietro un volto o un paesaggio (post)industriale.
 

La Bocca del Lupo (miglior film al Torino Film Festival) parla attraverso i filmati della Genova del ‘900, dove si ritrovano scene di lavoro operaio che ricordano la frenesia di Vertov, e anche di vita rurale, cittadina, e naturalmente tuffi nelle acque livide del mare. Il regista Pietro Marcello riesce ad integrare le immagini con le sue riprese originali, montando la pellicola rovinata e sovraesposta accanto agli arancioni di un tramonto, o il grigio di grossi massi accostato ai colori spenti di alcuni scorci genovesi. 
 

La Bocca del Lupo parla ricostruendo la storia di Enzo, siciliano emigrato a Genova da piccolo, col padre venditore di accendini e di sigarette di contrabbando. Gran parte della storia che si vede nei filmati di repertorio, Enzo l’ha vissuta in carcere, divenendo estraneo ad un mondo che si evolve durante le sue assenze. In prigione ha conosciuto Mary, un transessuale, e nella loro eccezionalità non desiderano altro che la realizzazione di una vecchiaia tranquilla e “banale”.
 

La Bocca del Lupo parla con i versi di una voce narrante, con le voci rovinate e piene di dignità di Enzo e Mary, e con i silenzi, che contribuiscono alla realizzazione di un’atmosfera sospesa, spesso eterea rispetto alla concretezza e la durezza di quel che il film mostra e racconta.
 

È difficile rendere, con le parole, come sia un film diverso da quanto poche righe di sinossi possano lasciar credere: un film assolutamente e a volte ostentatamente artefatto (fino a sentire il bisogno, in una scena, d’uscire dalla finzione, scoprendola e accentuandola), che costruisce attentamente immagini, ma cerca anche manie ed espressioni spontanee, raggiungendo una sincerità che, però, non è mai improvvisazione o pura testimonianza, quanto costruzione di un documento sul tempo, sugli emarginati, sulla sofferenza e la speranza, e, finalmente, sulla storia con la esse minuscola.

(4/5)